Un lampo di luce

abbagliante;

poi,

il silenzio.

Vuoto,

assenza;

attesa inutile

che stanca,

ma non solo.

È fuoco che brucia

di dentro,

passione vitale

che preme,

desiderio impossibile

a dirsi.

E risponde

un silenzio pensoso,

non triste.

È un perché

interrogante

la vita.

È tempo

che trascorre

e si attarda,

a cercare un senso

che sfugge.

Domani, chissà,

forse è aurora

che monta,

tra i dubbi ancora

rimasti.

Ti voglio bene!

Me lo dicesti

così,

solo per gioco,

come usano fare

anche

i bambini.

Ed io

ti ho creduto,

perché

mi parve

vero e certo,

come lo è

l’azzurro chiaro

del tuo

sguardo.

Questo tiepido

tenero

raggio di sole,

che accarezza

giocoso

il mio viso,

è ricordo

di un volto

riflesso,

che brillava

un dì

nei miei

occhi;

poi è stato

l’oblio.

La nebbia

che copre

il mio cuore,

è più fitta di quella

che è fuori.

Come è stanco,

questo giorno

che muore.

E non c’è quiete;

non c’è pace.

Neanche a sera;

… neppure

la notte.

Ti distendi, accanto a me,

dentro il letto.

Mi stringi,

ti avvinghi;

mi schernisci beffardo.

Non mi fai respirare

un istante.

Solleciti la mente

con dispetto.

Mi penetri da dentro,

nel più intimo

recesso.

Infine,

esausto,

mi abbandoni,

ma è solo un

momento;

poi riprendi,

con mio ancora

più gran

scoramento.

Si smorza

la luce

e scendon

le ombre;

s’acquietano

dietro le case

Il cielo,

su in alto,

distende

il suo manto

che è di mille

colori.

Ogni giorno,

con passo

diverso,

s’accasa.

Fa ritorno,

stando in spalla

a ciascuno.

È come

negòssa;

porta dentro

il bottino

del giorno.

Là, sopra il vaso,

di gerani

ormai morti,

saltelli solingo.

Somigli

al servo

di casa.

A me,

che qui dentro,

ti osservo

curioso,

rapito.

E ti sento

mio

coinquilino.

E vado errando,

dacché è cominciato

il Giorno,

lungo sentieri,

talvolta sconosciuti

e impervi,

con dentro il cuore

sete e fame d’infinito.

E non si placa neanche a sera

quando, la Pace,

s’asside a tavola,

come negletta

ospite che tace.

Qui,

dentro casa,

nell’intimo profondo,

ascolta

e poi discorre,

sommessamente

rammentando,

il giorno che già muore,

e celebrando

della vita

il suo valore.