Voi attentatori che avete falciato nel cuore dei giorni decine di giovani che avevano soltanto il torto di vivere in modo diverso dal vostro; di pensare in modo difforme, di credere o non credere nel vostro Dio o in un altro, voi non riuscirete a farvi odiare da me.

No, Dio non è grande (sterminato/sterminante). Non della grandezza che gli attribuiscono gli assassini che al grido di “Allah è grande” hanno sparato in Francia su vittime innocenti mossi da odio profondo per tutto ciò che non è loro affine.

Il Vangelo è molto chiaro al riguardo: “Nessun servitore può servire due padroni, perché o odierà l’uno e amerà l’altro, oppure si affezionerà all’uno e disprezzerà l’altro. Non potete servire Dio e la ricchezza”.

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Da ragazzo mi entusiasmavo leggendo biografie di santi, sovente presentati come eroi e interpreti di fatti straordinari.

Comunque la pensiate, se Dio in queste prime fredde notti autunnali, cercava un posto nel quale sostare, dove ritrovare un po’ di quel calore provato nela notte di Betlemme, beh, io credo si sia fermato all’ex Sloi, in quella misera baracca andata a fuoco e costata la vita al giovane Marius Barcea.

Lo affermava già il poeta, romanziere, giornalista, scrittore e critico d'arte francese, Remy de Gourmont che «è abbastanza evidente che coloro che sostengono la pena di morte hanno più affinità con gli assassini di quelli che la combattono». Sono dello stesso parere anch’io.

C’è voluta la sua morte spettacolarizzata, il suo corpicino sputato dalle onde sulla riva di una spiaggia che è ritrovo della gente bene, in Turchia, per svegliare dall’assopimento tante confuse e impaurire coscienze e smuoverle dall’intorpidimento.

La reiterata, inarrestabile, drammatica sequenza di morte che la cronaca sforna quotidianamente toglie ogni capacità di riassorbire, metabolizzare lo sdegno e il dolore per la morte assurda, colpevole di tante vite umane: donne, uomini, bambini che hanno la sola colpa di voler vivere.

Vi chiederanno perdono,

un giorno,

i  pronipoti,

come facciamo noi,

in questo nostro tempo,

per crimini del passato,

compiuti da i nostri avi…

colpevoli come noi

di aver volto lo sguardo

altrove…

di essersi dimenticati

di rimanere umani…

ciascuno nei propri giorni