Ticchetta sulle foglie,

sulla verdura,

che pare ignorata qui

nell’orto,

quasi volesse dire,

con premura,

che è giunta l’ora

del trasloco.

Una fitta nebbiolina

l’accompagna,

quasi volesse stendere,

pietosa,

un manto ad attutire

quel rumore,

che segna ormai l’inizio

di clausura.

Bella,

questa mia città

di Trento!

Mi piace,

ancor fasciata

dal buio,

che sbadiglia nel risveglio

del mattino.

Negozi,

come occhi che indagano

furtivi,

passanti frettolosi,

operatori dei servizi,

sono intenti

a farle il trucco

per il  dì.

Cantan merli

e altri piccoli

uccelletti

tra le fronde,

rispondono fontane

roche o garrule

d’intorno.

I miei passi sul selciato

lenti, lenti,

mi accompagnano

verso il giorno

che  mi attende.

Stanchezza

insolente

villana.

Indifferenza

per tutto;

ripulsa

violenta

per quello che amavo.

Mi ingiuriano

deridono

Travisano le mie

parole;

non pensano che

a farmi del male.

Sono

come

in mezzo a leoni.

Si crede più uomo

più maschio

perché più violento

ed ha solo paura.

Paura di amare.

Amare

è anche perdere;

svuotarsi.

Vedersi impotente

magari.

La sua vittima

non ha volto

e neppure una storia.

È solo un corpo

da prendere, da possedere

e buttare.

Quante mani

quante dita graffianti

la volta del cielo,

nella storia

del mondo!

E quell’uomo,

quel maschio animale,

impunito

a grugnire

alla luna

un peana mortale.

Non sono più

racconti

di tenebrosi orchi

serali;

sono accadimenti

sconvolgenti

quotidiani.

Di qua

o di là,

di un fronte immaginato

come buono,

per far degli altri

ostili oppositori,

si uccide

si violenta.

Ma a perdere

è sempre e solo

l’Uomo.

Un dente cariato

e crolla

un mondo di pallide luci

sperato.

Come è poco

il fossato

che separa la vita

dall’inutile sorte

di giorni impotenti

o che appaiono tali.

Dolce

materna

con premura mi accogli,

e narri,

con mormorio

che è di fronde,

seducente

canzone.

Tra l’erba

del prato,

vestito di festa,

col sole

che scoppia

su in alto,

o la sera silente,

quando cala

la notte,

stornelli

a gran voce.

Menestrello

ignorato,

non chiedi

compenso.

Soltanto

ti basta,

cantare

la vita.

Donna:

celebrata

amata

odiata

Donna:

cercata

sfuggita

temuta.

Donna:

sognata

voluta

perduta

Donna:

semplicemente

incontrata

e accolta.

Il sole

farfuglia

pochi timidi

raggi di luce,

tra gli alberi

scossi

dal vento,

in questo gelido

inverno.