Profuma di terra, oggi, l’aria.

Profuma di vita, la terra.

Profuma di speranza, la vita,

nel ricordo di morti ammazzati

che ci hanno indicato il cammino.

Nuovi Erode che uccidete

Bambini,

e vi credete persone

d’onore,

omuncoli siete;

dei più vili.

La ferocia che vi ha guidato

la mano,

l’arroganza che ha accecato

il vostro il cuore,

si tramuti per voi nel contrario:

si trasformi in un vomito

a vita,

che vi faccia star male

fino a quando chiederete

perdono.

Deve essere stato stupefacente, per gli addetti ai lavori, captare quello che è stato definito il primo vagito del cosmo dopo il Big Bang.

Seguendo parte della conferenza stampa di Renzi, ieri, dopo la riunione del Consigli dei ministri, non ho potuto fare a meno di tornare con la mente al brano del vangelo di domenica 9 marzo, nel quale si raccontano le tentazioni di Gesù.

Mimose ne esistono di oltre 400 specie, nelle regioni tropicali e subtropicali. Anche di donne ne esistono, per così dire, di vario genere. Pensarle come una sorta di monolite, sarebbe far loro un torto;

Confesso che non mi ha particolarmente conquistato il dibattito di questi giorni sull’insediamento del nuovo governo, pur avendo seguito con una certa attenzione, quanto avveniva dentro le aule parlamentari. E non per supponenza o perché prevenuto nei confronti del nuovo esecutivo.

Le immagini sovente hanno una capacità evocativa che le parole non sempre sanno esprimere. È il caso della fotografia pubblicato su Twitter il 16 febbraio da Andrew Harper, rappresentante dell’UNHCR in Giordania.

Quanti credevano bastasse essere anagraficamente giovani per essere diversi, migliori, è servito. Quanto è accaduto in questi ultimi giorni, è quanto di peggio potevamo aspettarci. Ormai pare non esserci più remora al peggio. Poi ci si lamenta del discredito accumulato dalla classe politica, della disaffezione degli elettori…

Il sole che ha bucato, oggi, le nubi,

dopo giorni piovosi, e un po’ sfacciati,

preme e incalza, fa balzare fuori di casa,

come lucertole, l’estate, dagli spacchi dei muri.

Il viale, guardaspalle del torrente,

che a tratti, schiumando, rumoreggia,

e a tratti scorre lento,

borbottando sottovoce,

si è riempito, oggi, di gente,

la più varia.

Chi passeggia scalpitando;

chi procede e avanza invece piano,

C’è chi siede su una panca, solo,

in disparte;

chi racconta del tempo che è

passato

e chi tace…

esplorando con gli occhi

del suo cuore,

la vita che fluisce leggerissima…

… nel passo di una suora

che si regge a fatica col bastone,

negli sguardi di anziani che camminano

stringendosi per mano,

su visi di bambini addormentati,

accarezzati da raggi di sole birichini,

che li solleticano amabilmente,

senza svegliarli.

In giorni come questi,

lontani e ormai antichi,

esili come i ricordi

che affiorano alla mente,

correva ansimando un bimbo

assieme a tanti altri…

Era tutto un vociare,

allegro e scanzonato,

dentro quelle mura alte,

bianche ed ovattate,

che avvolgevano un mondo

fattosi improvvisamente piccolo;

minuscolo e silente,

sperduto lassù sui monti.

… Fuori turbinava la vita…

noi non ce ne accorgevamo…

E quando veniva sera,

un silenzio anche più grande

fasciava tutto quanto.

Ci addormentava la notte

cantando una sua canzone:

spiri arrotati di vento,

che infilavano le imposte.