Ti ha raccolto,
sono certo,
l’Amico.
Ti ha portato
con Lui
fin lassù.
Il mio pianto
non sa ancora d’antico,
ora si mescola
a quello dei più.
Questi poveri morti
sono nostri,
di noi tutti
rimasti quaggiù
E’ un giardino fiorito
quel che vedo,
con i semi piantati di fresco
Fiorirà quanto prima;
siamo in tanti
a volerlo
La violenza
futuro
non ha.